Manolito caminaba rumbo a la habitación de su abuelo cuando escuchó a su hermana y a su madre conversando en la recámara contigua. Paola lloraba y la señora Durán, más tranquila, persistía en consolarla. Manolito guardó sus canicas en el bolsillo de los pantalones cortos para que no hicieran ruido y acercándose a la puerta, pegó el oído para escuchar mejor.
“Dedicado a todos los amigos que disfrutaron con nosotros la casa de La Centinela”.
Antes de cerrar por última vez la puerta de la casa de la Centinela se me figuró escuchar la voz de Jorge, mi esposo, todavía cantando en la sala del fondo. Las notas de su guitarra desgarraban el aire al acompañarlo: “¿Qué mentiras te voy a decir?, ¿qué inútiles palabras te voy a inventar? Buscando que perdones / mi mal proceder / mi cruel comportamiento. / Me perdonas tan sólo esta vez / y nunca, nunca más volverá a suceder / y así se acabará / para siempre mi amor / mi mal comportamiento…”
Los trenes en Europa son de una puntualidad exasperante para cualquier mexicano. Después de un mes en el que en cuatro ocasiones Jorge se había quedado solitario, viendo como ante sus ojos desfilaban los últimos vagones de un tren programado para salir tan sólo 3 minutos antes de su llegada, esta vez no estaba dispuesto a volver a toparse con la risita burlona del policía que por azares del destino solía postrarse debajo del enorme reloj de la estación.
