Amada familia:
Hoy he decidido morir. Mi vida es un absurdo. Sólo Dios sabe cuanto tiempo llevo postrado en esta cama en la que cada día voy dejando trozos de mí entre las sábanas. No tiene ningún caso seguir adelante. Tú sabes, querida Silvia, que como esposo no soy más que una inmensa carga que no mereces sufrir más.
-¿Se puede? -Dijo Sergio al tocar con los nudillos en la puerta de la oficina de su padre.
-Pasa, hijo, adelante. -Respondió el señor Robledo. -Sólo estoy terminando el informe para la junta del consejo pero en un momento acabo.
-¡Qué bárbaro! Te sientes “muy, muy” con tu nueva computadora de monitor plano… quien iba a decir como te has modernizado. Me encanta tu oficina, sobre todo el librero, es de caoba, ¿verdad? Oye pa’, pero ya ni la haces, este porta retrato sí que desentona, ¡está ruquísimo!
Un mal día, a los trece años de edad, su madre la llevó a beber con unos amigos y, en completo estado de ebriedad, decidió regalarla a cambio de tres cervezas a un sujeto de nombre José Lugo.
Aquella noche Juana fue golpeada, atada con cuerdas en las muñecas y violada.
Manolito caminaba rumbo a la habitación de su abuelo cuando escuchó a su hermana y a su madre conversando en la recámara contigua. Paola lloraba y la señora Durán, más tranquila, persistía en consolarla. Manolito guardó sus canicas en el bolsillo de los pantalones cortos para que no hicieran ruido y acercándose a la puerta, pegó el oído para escuchar mejor.
“Dedicado a todos los amigos que disfrutaron con nosotros la casa de La Centinela”.
Antes de cerrar por última vez la puerta de la casa de la Centinela se me figuró escuchar la voz de Jorge, mi esposo, todavía cantando en la sala del fondo. Las notas de su guitarra desgarraban el aire al acompañarlo: “¿Qué mentiras te voy a decir?, ¿qué inútiles palabras te voy a inventar? Buscando que perdones / mi mal proceder / mi cruel comportamiento. / Me perdonas tan sólo esta vez / y nunca, nunca más volverá a suceder / y así se acabará / para siempre mi amor / mi mal comportamiento…”
